Chiringa al Aire

Aire, soñé por un momento que era aire,

oxígeno, nitrógeno y argón,

sin forma definida, ni color fui aire, volador.
Mecano

A I.B. por un remonte de libertad y nubes.

La mañana no era diferente a las otras, el mismo color azul en el mismo cielo oblicuo que conocía. Soplaba el mismo viento capaz de arrancar las delicadas cintas rosas que su madre puso en su largo cabello. El sonido era casi imperceptible, ella diría que había silencio, pero un sigiloso cántico de aire se deslizaba coqueto sobre la amarillenta grama que cubría el recinto plano escogido como puerto de despegue.

Con cierto temor y algo de inteligencia intuitiva evaluó la dirección del viento y calculó la distancia entre el cable eléctrico más cercano y la ruta que de seguro tomaría su chiringa. Decidida, abrió las alas negras de aquella cometa Gayla y la contempló emocionada. ¿Cómo era posible que no le permitieran saborear ese gusto explosivo de elevarla?

Rebuscó en el bolsillo de su falda muy planchada y sacó la blanca bola de hilo de pastel que le dio su abuela. “Hoy volarás por mi” le dijo. Cuando todo estuvo listo hizo el primer intento de levantarla y falló, luego hizo el segundo, y el tercero, y el cuarto… ¡Eso no era posible! Debía volar. ¡Tenía que volar! Ese día no estaban sus primos y primas para sostener el cometa a lo lejos y luego lanzarla en el momento que la brisa soplara. Entonces recordó que debía correr, que ella y la fuerza de sus pies podían ser la fuerza que necesitaba su negro pitirre para volar.

Al ver como aquella fuliginosa imagen rasgaba el espacio aparentemente vacío para la visión humana, su boca no podía cerrarse de maravilla y emoción. Cuánta alegría le provocaban esas cosas diminutas y abstractas. En sus manos tenía el control de su chiringa, sus dedos sentían la potencia avasalladora del estornudo de Dios. Aquellas alas negras bailaban con hermosa y pausada sensualidad, rifando las ráfagas fugaces que llegaban sin aviso. Desde su plumaje sintético nacían rítmicas melodías de maracas y tambores; por el hilo trepaban docenas de sueños, escalaban cartas sin destino preciso que escribía en su cabecita loca, ascendían algunas canciones de cuna, textos bíblicos; lanzaba besos, guiñadas, rostros magníficos pixelados y distantes. Entre una y otra cosa, tiró sus pesadillas de lugares oscuros, pequeños y asfixiantes para que el céfiro caliente de algún volcán los consumiera.

Ese era el universo que ella ansiaba, el que amaba. Sus manos en control de un vuelo que en la distancia era su vuelo. Su chiringa era el correo, la conexión con algo más allá, la ruta de despegue, era la puerta para regalar canciones, el portal nuevo que la alejaba de lo inmediato dándole un nuevo respiro. Ese espacio abierto que daba bienvenida a un artefacto pequeño para que volase y tuviese libertad. Aire, soñó por un momento que era aire… oxígeno, nitrógeno y argón, sin forma definida.


Texto: Amarilis Tavárez Vales
2007
Imagen: Tomada de http://hadamorena.blogspot.com