los sucesos han volado las suelas de goma
que nos llevaban con calma
los momentos en que el miedo se nos cruza se multiplican
saluda con cierta gracia los botones abiertos de nuestro pecho
sigue su camino de largo
sin inmutarse si quiera a decirnos "tranquilo contigo no es la cosa"
nos habita el miedo
no sentimos miedo
reconocemos al miedo
anda huérfano el miedo
el disparo ha dejado de cortarnos el aire
el sonido de la guerra se alberga en la sala del hogar
halamos el gatillo como quien hala una fruta madura
de un árbol en temporada
se multiplican los miedos cruzados en nuestros momentos
queremos ignorarlos
obviarlos
decir que no nos toca
y los comemos sin remordimiento
sin conciencia
con gula
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